FRANCHESKA I. LEBRÓN LÓPEZ, PUERTO RICO
Francheska I. Lebrón López
PUERTO RICO
La palabra escogida
#DecirNOalascenizasTóxicas
A la lucha en contra del depósito de cenizas tóxicas.
A ti, porque estuviste conmigo en cada protesta.
Decir no.
Y decirlo con la misma furia
de los hambrientos cuando
se les niegan el pan.
Mirarnos en la calle
y redondear los labios para decir una vocal
que llegue hasta el otro universo
vestida a toda sílaba,
única,
como el mantra de los oprimidos,
decirlo suave y firme
como si nuestros pasos dependieran de ello.
Decirlo con la metáfora en todos los plurales posibles
porque somos todos los que negamos callar
la trinchera de los labios.
Repite conmigo,
a coro, con micrófonos, jachos, bayonetas,
con las pancartas del sueño,
con el recién nacido entre los brazos,
con los cadàveres de árboles asesinados
o con la caricia del viento en el rostro mientras se
marcha.
Pujemos entre todos la palabra escogida,
porque decirla será la única manera
de no morir.
Multípara
El cuerpo es un arma cargada.
Se contrae, respira.
Un átomo muere en el intento.
Duele parir un árbol tan lleno de hojas.
Se contrae, respira.
La lágrima es un poema caminando por las mejillas.
Ya voy naciendo.
El corazón es una roca cayendo al vacío.
Mirar la muerte como a un ciego.
Bisturí.
El mundo de la vida
está postrado en la camilla de la espera.
Un ejército de manos aguarda en la trinchera
mientras voy de frente
esperando morir en el primer intento.
Un trío de almas dentro de un mismo cuerpo.
Tres corazones. Tres caricias. Tres poemas.
El cuerpo es un arma cargada,
ven y escucha el disparo.
El miedo de estar vivos
y cuando digo miedo,
lo digo con tristeza,
con la misma tristeza con la que río de las cosas
que así como la primavera,
llegan
y te florecen en la mano para después irse
en la corteza que el hacha golpea,
para hacerse humo en el poema de una casa.
Disculpen esta metáfora que es un árbol triste
y esta tristeza que parece un imperio,
es que tengo miedo a la mañana,
a que un día abra una ventana
y que este amanecer,
ya no me asombre.
Keler-hell
A la lucha en contra del cierre de las escuelas
públicas
Mira desde aquella ventana,
que es igual a la entrada al infierno.
Mira cómo caminamos en círculos
sobre los pavimentos diciendo
que preferimos cerrar los capitolios que las escuelas.
Mira por la ventana al niño que toca los panderos
así como también toca la esperanza
buscando una metáfora que suene por toda la avenida
para decirte que cerrar una escuela
es como cerrar el futuro.
Escucha nuestros nombres por los altavoces,
Guayabota, Pueblito, Candeleros
y los otros nombres que ni tú misma conoces.
Siente nuestro coraje,
busca cómo salvarte de la furia que siembra pesadillas
para que no dejes de mirar a la niña que llora
porque la maestra que le enseñó el abecedario
no pudo en el tiempo,
enseñarle a perdonar.
Busca en el diccionario de los justos tu nombre
y sabrás como se dice canalla en tu idioma.
Un poema de pandemia
Un ejército de cosas pequeñas
construyen su imperio en el silencio,
el equipaje de madera
es una lluvia pesada sobre el asfalto
¿a dónde van los muertos antes de morir?
Yo pensaría, que hacen un trato,
bajan un gabán de algún armario imaginario
y en un estrado juran no mentir.
Piden el derecho a un abrazo,
el intento de un poema a la poesía de las cosas,
a ser por sólo este día, un lápiz, un tren,
o una botella de ginebra o quizás ser el intento
de un martillo en su oficio necesario para la mesa
en la que hoy comemos.
Hay un hombre en la calle llorando
¿será que ha logrado ser lágrima una última vez?
Si te dicen que escribo
poemas, no les creas
Yo no sé domesticar la poesía,
ni darle de comer,
arrullarla en los brazos,
hacerla fuerte,
que es igual a entender el infinito,
como una fiera salvaje,
palpable
como un corazón
que nunca deja de latir,
una mirada intensamente pequeña
hacia la muerte del suspiro,
como este amor que nos queda
mientras caminamos por la calle
pensando la vida
como el universo
más árido.
Si te dicen que
hablo el idioma de los
empedernidos,
arroja sobre ellos
el invierno de la duda,
Diles que
el infinito tiene el tamaño
de una mano, de un lápiz
o de una cerradura,
o quizás la distancia de un árbol
que extiende sus ramas
cada vez que cae la lluvia.
Si te dicen que escribo poemas,
no les creas,
ni a ellos,
ni a mí.
Siempre se des(ama) en silencio
Como cuando un alma
se despide de los huesos
o como cuando
se mira deprisa
contando los cigarrillos que han muerto en medio de la
calle.
Tal vez se desama
como cuando caminamos
a la intemperie siendo un gato
desaliñado, en busca
de víveres y nos regresamos
a casa
con las manos vacías
y con hambre.
Podría ser que el desamor se demora
como un reloj viejo
olvidado en una pared
o espera como la lluvia evaporada
en un gota vacía que desapareció ante los ojos,
o como una huella que nos dice
que tarda el amor
lo mismo que tarda el frío.
Siempre se des(ama) en silencio,
callada, lenta,
como el fuego:
ardiendo antes de extinguirse.
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BIOGRAFÍA
Francheska I. Lebrón López nació el 25 de septiembre del 1991 en Humacao, Puerto Rico. Tiene un Bachillerato en Matemáticas Computacionales de la Universidad de Puerto Rico en Humacao y una maestría en Matemáticas Aplicadas de la Universidad de Puerto Rico en Río Piedras. Su primer acercamiento a la poesía fue en la Universidad de Puerto Rico en Humacao, cuando en el 2011 se incorporó al Taller del Círculo Literario Vértigo en mentoría de la escritora y profesora Dra. Alinaluz Santiago y el poeta y profesor Carlos Roberto Gómez. Publicó varios poemas en proyectos gestionados por Vértigo como lo fueron Vestigios de Sombras, Residuos de un cadáver, Entre dos rostros y la Antología Vuelos del Vértigo premiada por el Penn Club 2020 en la categoría de antología de poesía. Publicó en la Revista Corpus Litteratum de la Universidad de Puerto Rico en Río Piedras y participó en la Antología Develos del Alma por Del Alma Editores. Militó en el Colectivo Poetas en Marcha que se caracteriza por difundir arte y poesía comprometida con la justicia social. Publicó en la Antología Oscar Hecho de Poesía gestionada por Poetas en Marcha y en la Antología por el cambio Social de La Casa Editora de Puerto Rico. Pertenece al grupo de teatro político Comando Teatral Alfonso Beal como performera del cual han teatralizado varios de sus poemas. Actualmente es profesora de matemáticas en la Universidad de Puerto Rico en Humacao y trabaja en el Proyecto de Modelaje Matemático y Epidemiológico del Departamento de Salud de Puerto Rico. Recientemente publicó su primer poemario titulado Lo que nos dejó el camino, premiado por el Penn Club 2020 en la categoría de poesía.
Reportajes:
Blog:
http://uvedevalentina.blogspot.com/
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